Crisis? What Crisis? (Por los veteranos)

Como bien sabe todo aquel suertudo que tiene tiempo para ver Caiga Quien Caiga con cierta asiduidad, este es el disco preferido de nuestro presidente, ZP. La banda es Supertramp.
A mí lo de Supertramp me recuerda a un personaje de un libro recomendable (Into the wild). Lo de crisis ya no se a qué me recuerda. Últimamente a despidos injustificados a palas.

Hoy me quiero centrar en el despido de cerca del 40% de los redactores del semanario en el que trabajo. Y digo redactores. Acorde a los parámetros que establece el periódico me parece que las cerca de 16 cabeceras locales que lleva el grupo en Madrid van a estar llevadas por, como mucho, dos redactores. El resto, pues serán becarios y "ayudantes de redacción", que es un puesto absurdo, como su propio nombre indica, porque si un redactor necesita un ayudante de redacción yo no le llamaría "redactor". Puede necesitar un documentalista, vale. Pero un ayudante de redacción es un redactor pero que echa las miusmas o más horas y cobra menos. Eso todo el mundo lo sabe.

El caso es que no se si os hacéis una idea de lo que supone que echen a cerca del 40% de la plantilla. Yo pensaba, de hecho estaba convencida, de que echarían a dos o como mucho tres personas, después de que hace unas semanas echaran a una de mis compañeras también de forma improcedente. Bien, esta semana han echado al menos a seis redactores. La semana pasada también estuvieron echando a gente, pero de otros departamentes. La semana que viene toca fotografía y maquetación, creo. Con cuentagotas, los cabrones. Cuentagotas, sí, para ir contando las gotas de la tortura china que supone esto para los que trabajamos (trabajamos? trabajan?) allí. Hablaré de redacción porque son obviamente los más cercanos a mí.

Para empezar han echado a una de mis mejores amigas, a la que llamaré Cherre, con la que me consta que su jefa directa estaba encantada y que curraba todo lo que hubiera que currar sin poner mala cara. En realidad no es echarla, es no renovarle el contrato. Hace quince días le habían dicho que le iban a renovar, que no se preocupase. Gracias a dios es joven y se puede permitir cierta movilidad. Sigue siendo una putada, porque obviamente después de aquellas noticias y de llevar casi un año en el medio había hecho sus planes.

Han echado a todas las redactoras con hijos. De hecho a una de ellas, que llamaré La Alegría de la Huerta por razones obvias, la han echado durante su permiso de maternidad (se reincorporaba ahora). Siempre he oído comentar por lo bajinis que si las madres tal que si las madres cual que si no echan horas. En concreto de una de ellas pienso que francamente el medio se la pierde porque era de las pocas personas que de vez en cuando sacaba temas propios. Una de ellas dice que de momento lo deja, que se pone a dar clases o lo que sea. También tiene una familia que mantener. También han echado a dos redactores con los que he tenido menos contacto, pero que a mí me han ayudado. Cervantes siempre tenía un número cuando se lo pedías y Laforet siempre te pasaba temas cuando le llegaba algo que creía que te podía interesar.

A lo que voy es que han echado a absolutamente todos los redactores veteranos. Me encantaría recoger vuestras opiniones sobre una redaccion supuestamente periodística en la que nadie supera los 30 años. Yo tengo 24, queiro decir, no tengo nada en contra de la gente joven, al contrario. Pero creo que todo tiene un proceso y que, en tu trabajo, tienes que contar con alguien que sepa más que tú. Mucho más que tú. Con gente de esa con 15 años de experiencia. Gente que ha pasado por varios medios, varias etapas, varios gobiernos. Creo que los jóvenes podemos aportar esfuerzo y ganas, y creo que más que nuestros veteranos; pero también creo que se evoluciona muchííísimo más despacio sin veteranos. O que incluso no se evoluciona porque no tienes nadie a quien admirar (quiero decir cerca, no me vale que alguien admire a Grijelmo, todo el mundo que empieza en este mundillo debería adorar a ese hombre un par de veces en semana). Nadie que aporte serenidad. Coño, y dignidad, por qué no decirlo. Los jóvenes como somos jóvenes nos vendemos por tres duros cuando valemos por lo menos 25 pesetas como la partida a la maquinita. Hablar con veteranos nos hincha la vena del cuello y saca a relucir nuestra dignidad obrera. No es malo decir que sabemos menos, hemos cometido menos errores que por tanto nos quedan por comoter, hay ideas que no se nos pueden ocurrir solos. Creo que es un error dejar en una redacción una media de edad taaaan baja. Sólo puede salir un periódico echo deprisa (que los jóvenes queremos hacer mucho y lo hacemos muy rápidamente y no dejamos que las cosas reposen) y con desconocimiento.

Y mientras yo necesito dos trabajos y currar uno de cada dos fines de semana para poder llegar apenas a mileurista. Y se me hincha la vena del cuello de rabia e impotencia. De dignidad. De que yo, por ser joven, acepte trabajos tan mal pagados, en los que dejan en la calle a los veteranos precisamente porque los pipiolos cobramos menos. JODER, detrás de cada uno de estos despidos hay una familia. Quiero decir hijos, hipoteca. Lo de que haya una familia es bueno, si no a ver donde se refugiaba uno.

Todas mis amigas en la redacción, salvo dos, se han ido. No dudo que a mi me echen la semana que viene o a la vuelta del verano. Esté en el medio que esté, las echaré de menos los martes. Todas saben por qué.

Hoy no hablo de periodismo

Había empezado la entrada hablando de trabajo. Otra vez me tocaba currar este finde y éste otra mujer a muerto a manos de su ex pareja. Pero estoy cansada de hablar del trabajo. De pensar en el trabajo. Cansada del monotema "muerte(s) violenta(s) de la semana" cuando salgo a tomar una copa con mis amigos. No es que no me preocupen la violencia machista, los crímenes ideológicos o raciales o las reyertas entre chavales que tienen perpetuamente trece años (pavo) aunque hayan dado varias docenas de vueltas alrededor del sol a lo largo de su vida y que acaban a navajazos/tiros en la calle. Es que me gustaría poder contar otras cosas cuando me reúno con los colegas delante de una botella de ron (o de un(os) calimotxo(s) cuando no hay parné).

HOY NO QUIERO HABLAR DE PERIODISMO.

La semana pasada estuve trabajando en un festival de cine de auxiliar de producción. Fue un chasco enorme que tal vez cuente en otra ocasión (trabajo más de azafata que de producción y algún premio a mi parecer claramente tongado). Pero vi buenas pelis.

ASÍ QUE VOY A HABLAR DE LAS PELIS QUE HE VISTO QUE SON RECOMENDABLES PARA DESCARGA Y MÁS AHORA QUE COBRAN EL PUTO CANON POR CUALQUIER COSA

Muy recomendable es Born into brothels, traducida al castellano como "Los niños/chicos del barrio rojo" (yo lo traduciría como "Nacer entre burdeles", aunque creo que es un juego de palabras de to be born (nacer) con to bear, (aguantar, acarrerar) cuyo PP es también born). Para que no corráis diré que es estadounidense a medias y ganó un óscar.
Para espantaros del todo diré que es una peli India. Y de género documental. Un aplauso para los que siguen leyendo esto después de haber visto la palabra "docuemtental" (plas, plas). Lo normal en este país es huir ante el término como si se tratase de "The host".
Estos chavales sonrientes que véis en la foto bajo esa ristra de premios con letras blancas entre laureles son los hijos del barrio rojo de Calcuta. El barrio de las putas. Putas de cochambre, hijas de generaciones de putas, putas de nacimiento. Hijas prostituidas por sus madres años antes de que empezasen a desarrollar sus pechos. Hijos de la delincuencia. Los chavales de la foto juegan a ser fotógrafos (menudas fotos). Juegan a soñar ser algo en la vida. Ninguna escuela les acepta por ser del barrio rojo. Un documental esclarecedor en el que los niños toman la palabra muy a menudo. Agridulce. Con tacto, buen gusto, no se baña en la mierda, cuenta las cosas con una mirada dulce, que para mí es lo que hace especial la película. Relativamente ligero de ver (dentro de que el tema en sí es duro). Cortito (85 minutos). Zana Briski y Ross Kaufman, 2004.

Y por no alargar el post eternamente ya os iré contando en adelante más cosas que ver.

Presentación

Soy La mujer del médico. Quien quiera saber de mí puede leer a Saramago. O a clásicos entre clásicos, como Unamuno, Tolkien, Valle Inclán, Kundera, Rulfo, Bretch, Lorca, Huxley... Puede leer literatura fantástica. Ver películas: Jean Pierrre Jeunet, Bahman Ghobadi, Wong Kar Wai, el enorme Hitchcock, David Fincher, Woody Allen, Kubrick, Coppola, Deepa Metha, Ridley Scott, el binomio Spielberg-Lucas... Puede visitar el museo de Orsay o el Reina Sofía.

Mi última peli ha sido Antes que el diablo sepa que has muerto.
Mi último libro acabado Hacia rutas salvajes.
Mi último disco descargado In rainbows.

Y ya iréis sabiendo más a través de mis manos. Saludos a la blogosfera!

Diario de una desaparecida

Sábado 20 de octubre. Siete y cuarto de la mañana. Pipipipi, pipipipi... Lo que queda de mi nokia destrozado me despierta una vez más para enfrentarme a una jornada de rodaje. Ayer, a las nueve y media de la noche, nos quedamos sin coche. Se calentó el motor y tuvo que llevárselo la grúa. Como resultado, Paco "kinofló" y jorje "sennheiser" tendrán que venir en taxi a la localización. Media hora más tarde de la hora de citación, Chema, Jordi y Macu no llegan a Pavones, donde Sara los espera. Ya ha llegado Ana (arte). Ahram, el dire, está de camino con los actores, Nuria y Aitor, y con la ayudante de producción que he buscado para que se dedique en exclusiva a encargarse de ellos, Laura.
Piiiiii Suenan los últimos estertores del telefonillo. Es el otro Jorge, el eléctrico. Mierda, va a tener que esperar a todo el equipo... Más bien tarde empieza a llegar la gente. El telefonillo se esfuerza en sonar cada vez que alguien llama. Está muriendo. Finalmente nos reunimos todos arriba, me pongo a preparar café, maquillan a los actores, Ahram empieza a mirar planos y Jorge y Paco "kinofló" empiezan a iluminar.
Yo, desaparezco. Me voy a comorar cosas: bebida, comida, chinchetas, chicles, tabaco y papel de liar.
Vuelvo y aún no se ha empezado a rodar. Por lo menos tardamos los cuatro milenios de Íker Jiménez en arrancar cada día. Comenzamos con algunos planos generales. Ana Arte, Sara y yo empezamos a hacernos petas (de palo) en la cocina, que será nuestro cuartel general.
Arranque de mora, chupada cigarril, espolvoreo de tabaco, papel, colocación de mora y rechupeteo del papel. Entre clippers y colillas van pasando los minutos. El ambiente está aún frío, sobre todo para Nuri y Aitor, que están en bragas. En bragas, como nos hemos quedado Ahram y yo después de este corto...
A las dos menos cuarto me voy con Pako Melero y Sara a por las paellas. Puerta, motor, viaje, blablabla, puerta, cola de espera como en el emule, paellas en descarga a 12 kb/s, dinero, puerta, coche, viaje y blablablá de nuevo, ascensor y preparar la mesa. Cuando paran, está todo listo para que coman. Los actores, iluminadores, sonido y el director en mesa con sillas y tó. El resto como podemos. Pero todos felices con la paella, y después de comer se nota que la gente está de mejor rollo. Sobre todo yo, que me meto un ron entre pecho y espalda sin excusa alguna. Ana me acompaña con una cerve. Blablablá y buen rollito mientras preparan el plano...
Arrancamos de nuevo y grabamos sin demasiado problema. Arte y producción esperamos en la cocina fumando. Nadie sabe cuándo se acabará el rodaje ese día, aunque la gente empieza a preguntar. Pero no está "previsto". Nuri nos deja bocas con algunos registros impresionantes. Se decide empezar a grabar la escena de la follada, perdón, la escena en la que los protas copulan.
Im-presionante. Nuria y Aitor fingen tan bien el orgasmo que todos miramos para otro lado. Menos Ahram, que ya los había visto. Y Paco "kinofló", que está midiendo luces con los ojos de pensar puestos bajo el ceño fruncido.
Y entre toma y toma, por lo menos fingieron catorce orgasmos, lo que no está mal para dos horas no?. Pienso que los vecinos de la casa en la que rodamos deben estar flipando. Cuando salgamos van a hacernos la ola, dicen por ahí. Yo, a mi rollo, que nos han visto entrar con las cámaras y a ver si llaman a antivicio... Sacudo la cabeza y pienso que he visto demasiado CSI. Risas y más risas en set, pero a la hora de acción todos prevenidos y serios como palos. Mu wen rollo. Chistes obscenos de Aitor y coñas de Nuria. Mientras, Ana, Sara, Laura y yo volvemos a la carga pa hacer petas. Puñados y puñados de petas de palo. Gastamos 50 hojas de OCB. Buen rollito. Nunca mejor dicho (sic).
Se acaba el folleteo y vemos que es un follón montar la iluminación fuera para un plano (luego resultó que no quedaba un plano sino seis, pero por increíble que parezca allí nadie sabía nada del orden de planos!). Solución, la pareja acaba de folletear, o como diría Pako melero, "hacer peting" y se acaba el rodaje prontito.
Al día siguiente Empezamos pronto, pero no tanto. Continúan con el tema folleteo y empiezan a preparar el plano general. Lo atrezamos entre ana laura sara y yo y volvemos a nuestro cuartel general. Llama almudena que viebne con la tele. A la media hora vuelve a llamar que lleva media hora perdida. Ante histerias de Chema digo que no puede haber silencio porque tengo que decirle a Almudena cómo venir, que necesitaba llegar ya la pobre y nadie la había indicado por increíble que parezca, y no se puede tratar así a la gente, había que hacerle caso.
Llega Almudena, descargan la tele y continúan rodando mientras yo me llevo a la gente del set de buen rollo y con las críticas de Chema como bajo continuo. Me la sopla. En la cocina, nos ponemos a decidir qué comemos. Me convencend e que pizzas. Las pedimos. Nos las traen y para cuando quieren acabar de rodar las tenemos listas sobre la barra. Miguel Ángel las roptula: Hay dos prostitutos, dos de bolonia, una de bacion y cebolla (la más normal y menos chistosa) y dos cuatro estaciones (atocha, chamartín, pitis y méndez álvaro). Comemos y reímos y seguimos rodando. Me tomo otro ron.
Aitor se echa una siesta porque está que no puede aunque laurilla le ponga café. Se van Sara y Macu, la maquilladora. Luego se va Jorge. Cada vez quedamos menos! Finnally, empezamos a grabar los planos de aitor. nos saltamos el eje de la forma más absurda en uno, mielda, pero seguro que Ahramínlo arregla en edición. Almudena se pira también. Acabamos de rodar así, como quien no quiere la cosa, y Ahramse hace el primer viaje, con chema y los actores, ya que tendrá que hacer dos porque se han ido tres de los 4 coches disponibles (y el otro ha petado). Nos quedamos en casa Paco kinofló, Jorge Sennheiser, Ana Arte, Laura, Pako Melero, Miguel Ángel y yo. Recogemos todo el tinglao: fuera kinoflós, enrollamos cables y gelatinas (por separado claro) y recogemos trípodes y ceferinos. Con todo fuera de campo, nos sentamos alrededor de la mesa ana laura y yo nos tumbamos en el suelo con cojines, -ya que los caballeros tuvieron los cojines de no cedernos en sofá, pero buen rollo- nos encendemos una sisha y nos recalentamos unas pizzas y a gozar. Jajaja jijiji, comentarios del rodaje y llega Ahram. Todos están muy contentos con Laura. Finalmente nos dejan solos a Pako, MA y a mí. Suspiramos y empezamos a recoger muebles y a limpiar la casa. Esperemos que se pueda descargar el disco duro. Mañana, a devolver el material.

2. f. Funciones

2. f. Tarea que corresponde realizar a una institución o entidad o a sus órganos o personas

Esta es buenííísima!!! Tarea que me corresponde realizar, ja! por donde empiezo?

Para mi madre la tarea que debo realizar es recoger mi habitación, venir a casa con frecuencia, estar de buen humor, comérmelo todo, no pegar a los demás niños, no meterme por donde cubre y un largo etcetera de funciones hijísticas. Para mi hermana me correponde dejarla hacer lo que le de la gana sin cuestionarla nunca y estar calladita y de buen humor todo el tiempo que pueda. Para mi padre me corresponde cuidar a mi madre. Para mis compañeras de facultad, me corresponde ir a clase y tomar apuntes y hacer trabajos. Para mis jefes, me corresponden tatas cosas que´sólo puedo enumerar algunas: me corresponde estar al día, ir a todos los sitios, hablar con todo el mundo, escribir bien, rápido y si puedo antes de respirar, etcetcetc... Para mi novio me corresponde entenderle siempre cuando no puede dedicarme tiempo. Para mis colegas de los cortos, me correspodne organizarlo todo, llamar a todos y tener siempre yo la iniciativa (porque si no nadie la tiene). Para los del grupo me correspodne ir cada dos miércoles. Para la peña a las que les distribuyo me corresponde hecerlo siempre bien y a la primera.

Y para mí? Qué tarea me corresponde? Para mi me corresponde hacer todo eso, pero porque los demás consideran que me corresponde. Yo no me paro a considerar correspondencias propias. Creo que es algo frecuente. Todos estamos muy hinchados de decirle a los demás lo que les corresponde, pero, a mi qué tarea me corresponde, por decirlo así, por iniciativa mía?

Triste pero cierto, me corresponden las funciones básicas, que ni siquiera las hago yo, sino mis órganos... Poco más. Algunos libros, algunas revistas, algunas películas, esos me corresponden porque me da la gana. Lo demás, "me viene correspondido".

Sigo pensando lo mismo, dejarse llevar constituye una función? Estoy cansada de ser un pelele que baila al son de los demás. Pero es que con tanto ruido no encuentro mi son.

¿Hay alguien ahí que haya encontrado su música?

1.f. Funciones

Función. DRAE
1. f. Capacidad de actuar propia de los seres vivos y de sus órganos, y de las máquinas o instrumentos.

Tumbada sobre el agua, como en El Graduado, dejándome llevar y esperando. Así pasan las horas, los días, los meses. De vez en cuando aquello parece una piscina de olas, todo empieza a revolverse sin que yo haya hecho nada más que mantenerme flotando y estar ahí. Todo me viene así. La unica acción que efectúo es mantenerme a flote. No hundirme.
Lo malo de estar a flote es que tienes medio cuerpo sumergido en el agua y que te da pavor quedarte dormido y ahogarte. Pero, en realidad, ni siquiera pienso en nadar. De hecho creo que no sé nadar. No lo se. Lo único en lo que pienso, es en no hundirme. No en desplazarme o llegar a otro sitio: no me da tiempo, tengo que concetrarme en seguir a flote.
Así ha sido, durante años, en mi faceta profesional. Las cosas llegan, pero siento que yo no avanzo hacia ellas. La función que me define es ser capaz de mantenerme a flote con lo que viene. Me gustaría que mi función fuese nadar. Tal vez sí que sepa nadar y lo que no sepa es hacia dónde. No se muy bien si intentar permanecer igual es una acción. A lo mejor no soy un ser vivo, un órgano, una máquina ni un instrumento.
Mi gente me dice que llegaré a donde quiera. Y yo me pregunto, ¿a dónde quiero? Y me es imposible saberlo. Para mí, saber hacia dónde nadar es saber el sentido de la vida. Particularmente, me quedo con los Monty Python.
¿Hay alguien que sepa hacia dónde nadar?

Now it's too late to turn it around

I dont care if it's right or wrong, now it's too late to turn it around...
Os hablé ayer de un compañero que iba a emplear mis fuentes sin citarme. En efecto, así ha sido, y además ha recortado parte de otro texto mío para alargar el suyo aprovechando que ayer yo libraba. Al principio me he sentido fatal, triste, estúpida, ultrajada e ingenua. Ya se me ha pasado gracias a un buen amigo y una buena sisha. Y pienso que, en realidad, ni siquiera eso tiene importancia. Aunque trabajse un día entero para lograr esas fuentes y no vaya a recibir un duro por ello, y aunque reciba menos dimnero de la pieza que si publico por culpa del pavo este. A lo mejor son este tipo de cosas las que me hacen tan, tan desconfiada. Luego me pregunta Pako por qué me fio tan poco de la gente y por qué tardo tanto en confiar...
Pero sabéis? pajas mentales mías tal vez, pero nada de esto tieme importancia en realidad. No quiere decir que piense dejar que me pise más, a partir de ahora seré más precavida y desde luego voy a dejar muy claro en el periódico que ha usado mis fuentes, de buen rollo, pero que se sepa que no me he tocado los huevines...
Pero es que, en realidad, no tiene importancia. Mirad, el percance de hoy no logra estropear todo lo bueno que han hecho por mí mis compañeros y mis jefas ni todo lo que estoy aprendiendo. Y además, qué más da. Objetivamente, es una minucia. Soy feliz. Tengo unos pocos amigos que no me puedo creer que existan en mi vida de lo buenos que son, como Pako y Orsonbuels y, por supuesto, Miguel Ángel, aunque las cosas no les van todo lo bien que merecen y que yo les deseo. Tengo una familia estupenda. Y un trabajo que cada día me aporta algo distinto. Estoy llena de matices y de expectativas, y la mala leche, en realidad, nunca merece la pena. No sirve para darle la vuelta a lo que ya ha sucedido, pero estropea lo que sucede y lo que sucederá. Lo malo, que se quede atrás, paso de llevarlo en la maleta en adelante.